Sí, es verdad
el poeta se detuvo
frente al mar
a contemplar silencios.
Blog de Aryam Elizabeth Ladera Ramos.
sábado, 30 de julio de 2011
Idea de una Atlántida
De las profundidades
en mi apuro de respiro
me quedó este mareo
vista nublada
y ardor en la nariz.
Hagamos casa
donde nos corresponda.
viernes, 29 de julio de 2011
With love to Rothko: Un poema de Alejandro Oliveros.
Mark Rothko: Retrospectiva 1976
Entre los fondos verdosos
que se deslizaban como
musgo maligno a través del
pasaje de las primeras
telas, se presentía una
perspectiva de tristezas
y suicidios. Las sinuosas
formas celulares fueron
sumergidas por un vasto
horizonte de texturas
y colores. La sintaxis
del sueño convertida
en escombros, escenario
de tragedia, espacio
de retirada. Y siempre
la obsesión de convertir
toda referencia en mancha,
todo movimiento en suspenso,
en línea borrosa y aire.
Por el vértigo de la rampa,
en el descenso sin fin,
los azules se retiraban
frente a tierras y naranjas,
una fugaz presencia solar
desplazada por ocres y rojos,
ladrillos oscurecidos
por la fatiga y el insomnio,
el desgaste del valium
y la sed profunda. Hacia
un abismo invisible estaba
obligada la mirada, se
detenía, interrogando
el esplendor del verano
lacerante, mientras
la claridad se ausentaba
de los enormes lienzos
el día se reducía
en los planos sin salida
y en las paredes que giraban
y nos acercaban al horror
de una oscuridad sin pausa
y al ronco silencio del
vacío circular y sin aire.
Un domingo antes, oculto
en la helada soledad
del parque, te demoraba
la palidez sin retorno
que se extendía hacia aquel
Oregon de la infancia.
Durante esa tarde ventosa
de febrero, el negro se
extendió todo sobre
el blanco, como un cerco.
Un coro de criaturas
ciegas encapuchadas,
cada vez más cercanas
e insoportables. Podías
oírlas camino al estudio,
de espaldas al oeste perdido,
soñando la luz de Rusia
con ojo miope de aneurisma.
Un día más y pocas horas
de otra larga madrugada,
la navaja de afeitar,
las fidelidades de una
botella y un frasco
de somníferos para
desaparecer entre las aguas.
Lentamente aparecían
los tonos que desplazaron
a los rojos vinosos y
sangrientos. Sombras como un mar
de noche absoluta. Allí
estaban con su oscuridad
de espejos:negros y grises,
negros y blancos, negros. Hojas
de un árbol fulminado,
esquelas mortuorias en el
acrílico suspendido,
áreas reducidas y
precisas, tamaño apenas
para cubrir tu rostro
de judío atormentado,
para ocultar el viscoso
fluido cuando oscuramente
escapaba de tu venas.
(Alejandro Oliveros)
miércoles, 27 de julio de 2011
Fields of blooming
I used to remember
the exact path of glory of his lips
the complete way of a mouth
full of promises
poetry and heat.
Thoughts made of silk
embraced all his shapes,
both of my hands
used to trace
the entire figure
completely honored.
My knees used to feel
the burn of stone with hope
artistic hope.
Thought this hands were able
to sculpt a masterpiece.
I failed
did fall
did broke.
There are no longer
any artistic expectations,
I’m surprised I can’t recall
any frame of that face
I worshiped the first minute of my days
the face that used to calm me down
and drove me through sleep.
The sun has set
it’s been set long time ago
that light had to descend
I live and breathe and taste
all the shades of that simulated death.
I laugh now
and there’s no dissembled pain
all I wanted to share was:
this smile, these words and
this fist full of hope left
because I thought you could simply take it
or understand.
lunes, 25 de julio de 2011
domingo, 24 de julio de 2011
sábado, 23 de julio de 2011
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